A DEUSA DE ÉBANO

Muitos alunos têm faltado às aulas nos últimos dias. A gripe, viroses, constipações, e outras maleitas com sintomas febris, reduziram o número de alunos nas escolas. A turma de Susana é disso um bom exemplo. Estão a faltar o Rodrigo, a Maria Inês, o Gonçalo, o Bernardo, a Joana e até o Jorge, que nunca falta, nem mesmo às aulas de substituição.

A professora aproveita o início da lição para carregar o telemóvel que se desligara no elevador. Mantém-no em silêncio, guardado dentro da mala que coloca no chão junto à tomada.

- Vamos lá, meninos, não podemos perder mais tempo. Hoje é a vez da Joana vir ao quadro corrigir o T.P.C..

Vicente, moço vivaço, avisa de imediato que a colega está a faltar.

- Ó “stora”, a Joana não veio, … nem o “Bernas”! O “RR” mandou-me uma mensagem a dizer que vai faltar porque está cheio de febre. Até o mongo do “Jojó” se está a baldar. Já viu, “stora”, “ganda” cena, o Jojó a faltar! O puto nunca falta, nem quando está doente! É mesmo um ranhoso!

A turma reage com risotas às graçolas do rapaz, que só tiveram o propósito de atrasar ainda mais o início da aula.

- Mas que pena não teres sido tu a ficar doente, Vicente, é uma pena! Vê lá se te cai um dentinho. Como a Joana não está, podes vir tu ao quadro fazer a correcção do trabalho de casa. Até calhou bem! Anda, vem ao quadro antes que eu te ponha lá fora de castigo.

Vicente arrependeu-se de ter aberto a boca. Detesta quando o chamam ao quadro, e detesta ver os rostos dos colegas. Iam fazer cara de gozo se dissesse que não fez o T.P.C., por isso, resolve não dar parte fraca. Pega no livro, e prepara-se para tentar resolver os exercícios, em direto, no quadro branco da sala. Vale mais isso do que colecionar outra participação por falhar com os deveres. É que a mão do pai doeu-lhe bastante da última vez…

Jorge caminha a bom ritmo. O homem da ponte ainda é capaz de andar por lá! A chuva não estava no programa, e ele abriga-se numa das paragens de autocarro da avenida. Ninguém parece estranhar andar por ali um rapazinho tão novo, de mala às costas, em pleno horário escolar.

São horas vazias, horas cinzentas e molhadas, horas que consomem os seres invisíveis, dia após dia, que os mantém alienados, ausentes, e os impedem de prestar a devida atenção aos detalhes da obra.

Enquanto chove, param três autocarros, que recebem mais passageiros do que os que semeiam.

Jorge espera que a chuva pare. Enquanto aguarda, pensa no homem das barbas e cabelos longos, pensa nele com muita força, e sente que nada disto faz grande sentido. Um homem a passear pela ponte não é uma coisa normal. Mais estranho foi ninguém se ter preocupado, e nem o pai deu conta disso. Também não é normal ele faltar às aulas.

As pessoas que esperam, como ele, que a chuva passe, também não o vêem.

O chapéu da selecção que o senhor trazia na cabeça era igualzinho ao que o pai lhe comprou quando foram ver o Ronaldo e o Nani ao estádio da Luz.

Outro autocarro chega à paragem. Vomita mais passageiros do que engole.

Jorge pensa que talvez seja melhor voltar para a escola. Está a chover e ainda lhe falta andar um bom bocado até chegar à ponte. O que estaria aquele homem a fazer lá em cima? Onde se terá escondido para ter desaparecido assim tão depressa?

Augusto só se acalma a meio do segundo cigarro. O homem não foi feito para voar. Ver as nuvens por cima, só quando sobe ao alto das serras e observa o manto de neblina a cobrir os vales e o leito do rio. Mas os pés, esses estão sempre em contacto com a terra firme que o há-de receber.

- Que porra de situação! Puta de vida esta, e a idade já não ajuda!

Os filhos precisam de si, ainda precisam de si.

O idoso apaga a beata, e com ela a recordação dos voos. Augusto queria poder apagar todas as merdas em que o António se meteu, com um dos sócios franceses, só que essas não se apagam com a mesma facilidade.

A filha e o neto aguardam-no, em silêncio, junto ao carro. Olham um para o outro, Joel encolhe os ombros, Filipa lança um suspiro.

Um alvoroço de sirenes dos bombeiros e da polícia, que vão chegando, ecoam pelo estacionamento do aeroporto.

Pelo que escutam das conversas de quem passa, alguém mencionou bombas e que aconteceu uma grande explosão ali por perto. Receia-se uma vaga de atentados. O melhor é saírem do parque o mais depressa possível, antes que se generalize a barafunda.

- Vai ver onde se meteu o teu avô! Vai, despacha-te, não pode estar muito longe. Não tarda muito, isto vai ficar uma grande confusão.

- Estranhas e maravilhosas! Que perfeitas donzelas, e dançam tão bem. O difícil é escolher. Precisamos de um mês para resolver a equação. O que me dizes, escritor? Que tal passarmos o mês inteiro neste prédio iluminado? Inspiração e criatividade não te faltarão depois de uma experiência assim.

O invisível avança, determinado, e atravessa a porta de entrada do edifício. As bailarinas nuas continuam a publicitar as formas e os dotes, com mestria, em cada uma das janelas-montra da fachada.

Helen ainda não escreveu toda a melodia que compôs durante o banho. O seu corpo molhado é um dos trinta que baila ao ritmo da obra inacabada.

Rui olha para a janela onde a pianista se entretém a compor. O seu lugar é lá em cima, junto à irlandesa, que já está sentada ao piano a tocar. É a primeira vez que se escutam estas duzentas notas que fazem vibrar o ar, e o escritor não as compreende. As outras dançarinas param de bailar. Começam a arranhar as vidraças com as unhas afiadas. Não querem saber do amor, não querem saber nada acerca desse sentimento mentiroso. Uma delas parte o vidro da montra com um pontapé violento. Fere o pé e a perna direita até ao joelho. Olha, com raiva, para o rosto do escritor. Nua, enfurecida, observa Rui que se mantém sereno perante a situação.

A jovem de pele morena e cabelos negros ataca-o. Os lábios da bailarina beijam-no enquanto ela lhe rasga as vestes e o domina.

Helen continua a tocar a obra inacabada no piano do apartamento, e o escritor recebe o corpo perfumado da deusa de ébano que o acaba de possuir.

- Então rapaz? Vem até cá acima, sobe pelas escadas, não te faças rogado. Este vai ser um mês que jamais irás esquecer.

A chuva parou.

Jorge já sabe para qual dos lados avançar.

Retoma o caminho que o levará até à ponte.